Partituras

Acostumbrada como estaba a escucharte decir que mi piel era como tu piano, decidí convertirme en melodía.

Teclas blancas y negras. Pasión hecha pedazos, de tantos colores que tuvimos que inventarlos.

Música que sale de esa caja negra, grande, fuerte, maciza. Sintonías de mi alma, que emergen por mis venas y salen por mi boca. En forma de besos, de suspiros. De un gemido.

Pisas el pedal con delicadeza esperando los mejores sonidos. Lo manejas a tu antojo. Me diriges de la misma manera. No quieres que se escape el timbre que conviertes en tu preferido.

Te aferras al teclado, primero suave, luego rápido. Te sumerges en ese matiz tan delicado y sabiéndote héroe, te haces cada vez más fuego.

Paras para buscar la próxima nota, conjunto de mis corcheas que localizas a la primera. Y continúas con ese ritmo que convertimos en íntima coreografía de dos cuerpos conocidos. Nuestro mejor baile.

Tu piano necesita del viento. El deseo se alimenta de esas manos que saben la próxima pieza que hay que tocar. La melodía se vuelve entonces sublime. Porque ese viento, imprescindible, ahora mío, penetra lentamente por cada poro de mi piel. Y nos siembra con sonrisas cómplices que te dicen, un día más, lo fácil que es para ti afinar mi cuerpo.

Suena el eco de las últimas notas de tu piano. Me respiras aún con la impaciencia de quien lo quiere todo, de quien apuesta a ganador. Me cubres con el calor de tu cuerpo, mientras terminas el último pentagrama de la noche. Nuestras manos siguen bailando, la una con la otra, la tuya sobre la mía. Imprimes un sol sostenido en mi cintura cada vez más extenuada. Dibujas acordes en mi espalda que nunca había estado tan viva. Incluso borras por minutos los desacordes (y desacuerdos) que sabes fallan en esta partitura.

Concluye esa serenata secreta que firmas con madera de artista.

Las teclas de tu piano quedan ahora en silencio. Llenas. Sabiéndose protagonistas de cuanto acaba de ocurrir. Sabiéndose necesarias para que tus manos toquen tu mejor sintonía.

Esperando una nueva versión de esa música recién inventada que ha sonado con más fuerza que nunca.

No hay nada mejor que la música.

La tuya.

La mía.

La nuestra.

Y entre medias, las teclas de tu piano.

...