Debe ser incómodo vivir discriminando comentarios anónimos, apagando el ordenador con cada visita sorpresa, o incluyendo claves imposibles de recordar.
Debe ser muy incómodo vivir entre mentiras, recordando verdades a medias y olvidando lo que nunca se llegó a decir.
Debe ser muy incómodo vivir sin amar, con miedo a los tequieros, sin ganas de soñar.
... Debe ser tan incómodo que no lo puedo ni imaginar.
Como escritora, me gustan los finales que no son del todo felices.
Como vividora, prefiero las perdices de los finales felices.
Como superviviente, me basta con llegar al final.
Supongo que por muchos motivos.
Porque os he cogido cariño y mucho gusto a mirar por esta ventana de esperanza, porque es difícil renunciar a lo que nos hemos acostumbrado, porque yo soy esto (y mucho más), porque lo necesito tanto como respirar (escribir), porque estoy llena de vida, porque me llegó un e-mail diciendo "yo rezo porque nunca cierres tu blog", porque es una gozada saberme querida, porque he pensado que me gustaría enseñarles este blog a mis hijos futuros, porque lo empecé con mucha ilusión y así debe continuar.
Por muchos motivos.
Pero sobre todo, porque quiero.
Recuerdo que cuando era pequeña, era una niña muy tímida. Tan vergonzosa que hablaba muy bajito para que no pudieran oírme. Las monjas de mi colegio me regañaban por no levantar la voz. Sin embargo, lo que más me gustaba era que me eligieran en clase para leer en voz alta. Porque se trataba de contar historias escritas por otros. Entonces, desaparecían mis miedos y mis pueriles vergüenzas. Aparecía la niña R. segura, capaz de comerse el mundo y de convencer al más escéptico de que la historia que estaba leyendo era buena.
En cuanto cerraba las tapas de lo que me mandaban leer, volvía a mi situación de enfermiza timidez.
La vida me ha hecho desprenderme de esa timidez de todo a cien, aunque por ahí se han quedado algunas vergüenzas que manejo como mejor puedo, y que algunos despistados pueden confundir con altivez o seriedad en exceso.
En aquella pista de baile volví a descubrirme como la mujer que nunca debí dejar de ser y sobre todo, como la que quiero seguir siendo: fuerte, segura, y capaz. Olvidados los miedos, no hay mucho que temer.
Por eso vuelvo.
Por cierto, ¿alguien quiere bailar conmigo?
Los referéndums se hacen para cosas serias, vale.
Que si OTAN sí, OTAN no. Que si República o Monarquía. Que si esto o lo otro.
De acuerdo.
Pero es que esto también es importante.
Y es que ando estos días con dudas.
Con muchas.
Y después de darle muchas vueltas, pensar los pros y los contras, no encuentro una respuesta consecuente.
Así que planteo un referéndum.
Mejor dicho, os lo planteo a vosotros.
¿Seguir o no seguir?
¿Mantener viva a mi verdadosa o dar muerte para siempre a esta luna roja que anda un poco desteñida?
Los motivos que encuentro para una y otra decisión son encontrados: Por un lado, quiero protegerme. Por otro, no puedo evitar mirar de reojo a ese contador que supera las 93.500 visitas (ni en sueños pensé en llegar ahí cuando abrí este blog) y pensar en que esta página la hacemos entre todos, y quizá dejar de escribir sea pelín egoísta.
Total, que estoy hecha un lío.
Y como en estos días me sobran problemas y ando más bien escasa para tomar decisiones, ésta que es de las más fáciles... la dejo en vuestras manos.
El referéndum es claro:
¿Muerte o vida para Verdadosa?
Desde que era bien pequeña, mi padre me llamaba Andresín. No sé muy bien quién era ese personaje, pero me llamaba por su nombre siempre que conseguía lo que me proponía; cosa que ocurría... con mucha frecuencia.
Nunca he sido especialmente caprichosa, pero sí he conseguido muchas de las cosas que he perseguido. Esto tiene dos matices: el malo (pesada hasta decir basta) y el bueno (perseverancia y fuerza de voluntad, que me han acompañado desde siempre).
Todavía hoy, con 36 maravillosos años, se refieren a mí como Andresín cuando me ven perseverar y perseguir muchos de mis sueños. Saben que, más tarde o más temprano, de una forma o de otra... acabaré consiguiéndolos.
Por eso me gusta mucho la frase de "querer es poder". Y que nadie me la discuta ahora.
Y por eso, hoy, domingo principios de Noviembre, a punto de dar las 9 de la noche, sé que puedo conseguir lo que más deseo en el mundo.
Es cuestión de tiempo.
... Y ya me falta menos.
Mes de Agosto de 1945. Un soldado de la marina norteamericana besa apasionadamente (como deben ser los besos) a una enfermera.
La fotografía, que luego daría la vuelta al mundo, fue hecha por Victor Jorgensen en Times Square y es conocida como "Beso de despedida a la guerra".
Curiosamente, y contrariamente a lo que muchos piensan, ésta no es la foto de una despedida. No. Ni de una pareja. El soldado y la enfermera ni se conocían. Se acababan de encontrar por primera vez. El soldado la besó por lo feliz que se sentía al volver a casa después de mucho tiempo fuera , y también para celebrar el final de la guerra.
Personalmente, no me gustan las despedidas. Ni las grandes ni las pequeñas. Ni las parasiempre ni las hastadentrodeunasemana. No soporto decir adiós. Para ser exactos, no tengo necesidad.
Me gustan en cambio los encuentros, sobre todo los reencuentros, las sonrisas con nervios en los aeropuertos, las ganas que no se pueden controlar instantes antes de coger el teléfono y decir: "Espérame, que ya voy".
Por cierto, los reencuentros siempre con besos. Cuanto más apasionados, mejor.
A todos, en mayor o menor medida, en algún momento del día, nos gusta mirarnos el ombligo.
Y para un blog, mirarse el ombligo es acudir al maravilloso Google Analytics, para comprobar quién te lee, con qué frecuencia, cuántos lo hacen a diario... En fin, un poco voyeaur pero en versión cibernética, claro.
Y hoy me ha dado por mirar los países que más se detienen en esta página.
Por detrás de España, están México, Argentina y Chile. Aparecen prácticamente todos los países latinoamericanos, que por idioma es lo normal. Y Estados Unidos, que por número de personas, tampoco es tan raro. Pero sigo con la lista y para mi sorpresa, me encuentro con países tan dispares como Netherlands, Tanzania, Vietnam, Nigeria, o China como visitantes habituales.
No dejo de preguntarme cómo llegarían hasta aquí y los motivos por los que decidieron quedarse.
Sean cuales sean, a ellos, a vosotros, a todos,
gracias.
"La mujer necesita menos cerebro para igual inteligencia".
Por supuesto, no lo digo yo. Lo dice alguien tan sensato como para definir la inteligencia como "lo que uno hace cuando uno no sabe que hacer".
Interesantísimas declaraciones de un tipo inteligente.
Las mentiras... duelen siempre.
Las verdades... en ocasiones hacen daño.
Entonces, difícil elección.
¿Qué prefieres: que te engañen o que te digan la verdad aunque duela?
¿Es cierto eso de que ojos que no ven corazón que no siente?
¿Prefieres ir con la verdad por delante o no lo dudas y mientes en cuanto puedes?
Y una última duda:
El mentiroso, ¿hasta dónde ha de mantener su mentira? ¿debe rendirse ante la más mínima pillada? ¿es capaz de creerse sus propias mentiras?
Lo pregunto porque las mentiras duelen,
pero hay verdades que se clavan como puñales.
Media tarde en la oficina. Suena el móvil. Ring ring.
"Corre, voy a doblar Alcalá, bájate a tomar un café".
Es mi amigo P.
Trabaja en el SUMA (emergencias de la Comunidad de Madrid), pero hoy (como tantos otros días) está de voluntario en el SAMUR, que pertenece al Ayuntamiento de Madrid. Siempre de aquí para allá, sin rumbo fijo, a golpe de sirena, sin tiempo, con prisa.
Con ganas de ayudar.
Con fuerza para enfrentarse al nunca sé lo que me voy a encontrar.
Sin lágrimas pero estoy segura que, en muchas ocasiones, con ganas de llorar.
Sin poder expresarlos, pero con los mismos sentimientos que cualquiera de nosotros.
Bajo rápidamente desde el quinto piso. No tardo ni dos minutos.
"¡Por fin voy a conocer la ambulancia por dentro!", pienso.
Además, voy a ver a su hija que trabaja como enfermera con él, a quien conocí siendo una niña y ya es toda una mujer.
Apenas pongo el pié en la calle, le veo haciéndome un no con la cabeza.
"Tenemos que irnos. Ha habido un incendio aquí mismo. Hay una mujer tendida en el suelo. Luego te llamo".
Sonido de ambulancia.
Y de acelerador.
Las luces intensas del coche se pierden en apenas unos segundos por las calles de Madrid.
Algún compañero del trabajo al verme apoyada en la ambulancia del SAMUR, me pregunta si estoy bien.
Y me subo a la oficina con ganas del café y de un poquito de conversación con mi amigo y con su hija.
Cojo el mismo ascensor pero ahora en dirección contraria; toca subir.
Pero me quedo pensando.
Pensando en esos ángeles de la guardia que tenemos y que apenas nos damos cuenta.
Personas que, en muchos casos (como éste) de forma voluntaria dan su tiempo y su valor para ayudar a los demás.
En grandes ciudades como Madrid estamos acostumbrados a compartir tráfico con sirenas, ambulancias, emergencias... Como mucho, nos apartamos en cuanto los vemos por el retrovisor.
Pero pocas veces nos paramos a pensar la importante labor que desempeñan todos y cuantos van dentro de esos vehículos.
Mi pequeño, pequeñísimo homenaje a quienes hacen de su generosidad un verdadero oficio.
También podéis proponer cuál debería ser el premio...
Nos conocimos hace ahora cuatro años.
Fue un encuentro intenso, especial. Satisfactorio para ambas partes. De esos que te permiten creer en que la magia existe.
Me pediste que nos quedáramos juntos.
- ¿Por cuánto tiempo?, te pregunté.
- Por una eternidad, fue tu respuesta.
- ¿Y dónde viviremos?, fueron las primeras palabras que me salieron tras recuperarme de aquel tsunami de humedad y fantasía.
- Me quedaré a vivir dentro de ti, fueron las letras que juntaste con tal precisión que aún hoy me ponen la piel de gallina con solo recordarlas.
En todo este tiempo han tenido lugar huracanes, maremotos, tornados y cataclismos. Han temblado suelos, casas y montañas. Han rugido volcanes y el fuego se ha desatado caprichoso haciéndose poderoso.
Nada comparable al terremoto que sacude nuestros cuerpos cuando están juntos.
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