En voz baja

Ahora que tú aspiras a ser lápiz, yo deseo ser hoja en blanco.
Dices que pretendo convertirte en escritura, transformando tus manos en verbos, tus ojos en adjetivos, y tus piernas en simples renglones.
Lo que ansío es que tu tinta recorra cada centímetro de mi piel, que derrames letras de esmeralda en ese rincón secreto que sólo conoces tú, que me salpiques con todos los tachones que seas capaz de dibujar sobre unas ganas sin fecha de caducidad.

Tatuaje de deseo en mi piel, caligrafía humana que acompañe mis movimientos desde ahora en adelante. Dices que te querría si fueras poesía. En eso no te equivocas. Nunca te querría poeta. Sí como una obra del todo inacabada.

Pero permíteme que ahora le de la vuelta: que tú seas papel y yo apenas una goma de borrar. Y así atreverme a eliminar esos restos de dolor que aún perduran. Deslizarme entre los pliegues de tu piel para desestimar besos ajenos, caricias que no debieron ser, empujes en dirección contraria.


Y ahora que lo hemos probado todo, dime qué prefieres.
Lapicero para marcar la puntuación, conjugación y sintaxis que provocan mi instinto.
O la hoja desnuda que sabe que siempre acabará cubierta de sueños y fantasía.

La página de nuestra intimidad. Papel protagonista al que siempre acudo.