Hombres

No me gustan los tópicos ni el corporativismo ni ponerme en plan fenimista de todo a cien. Pero en algún momento tendría que preguntármelo: ¿Por qué no entiendo a los hombres?

Ahora que me paro a pensarlo, esa pregunta tiene truco. Mejor debería decir, ¿por qué ellos son tan raros? Eso simplifica la realidad. Y llego a una fácil solución: No les entiendo porque son raros.


La verdad es que cada vez me cuesta más entender por qué un no es un ahora no y tal vez mañana sí; o por qué un sí significa puede ser depende de lo que a mí me apetezca. Ahora entiendo que la teoría de la relatividad viniera firmada por un hombre.


Son (sois) imprevisibles, cambiantes, incorregibles, tan duros por fuera, tan..., tan..., tan adorables. Tan imprescindibles.


Aunque yo, lo reconozco, últimamente no os entiendo.
Y a menudo pienso que ni falta que me hace.

Lo de las musas

Hoy, un amigo desde Inglaterra, me ha preguntado si la inspiración me ha dado la espalda, porque antes escribía casi a diario, como mucho cada dos días, y ahora no.

Probablemente tenga razón. Pero es que escribir a diario, todo el que tiene un blog lo sabe, es un currazo. Y que hay temporadas con menos tiempo. O con menos ganas. O con distintas prioridades.

Pero volvamos a la inspiración: ¿de verdad me has dado la espalda? ¿dónde habitas, maldita?
No, no creo que te hayas ido definitivamente. Admito que para mí es fácil escribir. Forma parte de mí: de mi vida, de mi trabajo, de mi ocio, de mis costumbres...

Así que, futuro papi de una maravillosa niña inglesa-española, me temo que si no escribo tanto será por otros motivos.
Aunque admito que no sé cuáles son.

De Dublín, 1971

Llevaba varios meses en el estante de pendientes. Era un libro que, a pesar de que me habían hablado muy bien de él, nunca me llamó especialmente la atención. Lo intuía ñoño y no sé por qué, blando.

Me equivoqué.

Al terminar "El niño con el pijama de rayas", lo primero que pienso es por qué narices no se me habrá ocurrido a mí esa historia, y no a John Boyne, el chico calvo que me sonríe desde la contraportada del libro. Leo su biografía. Es de 1971, igual que yo.

Envidia.

Parece fácil. Parece un libro fácil, pero no lo es en absoluto. John Boyne, el chico calvo por el que siento una terrible envidia, demuestra una vez más que lo verdaderamente importante es la idea. Y eso es lo que ha tenido él: una excelente idea. Y un maravilloso enfoque a la hora de contarla y transmitirla.

Voy a seguir su juego (y el de su editorial) de no contar nada de la historia. Ya lo avisa su editor: "Creemos que es importante empezar esta novela sin saber de qué trata.

No sólo porque el libro que tienes en tus manos es mu difícil de definir, sino porque estamos convencidos de que explicar su contenido estropearía la experiencia de la lectura".

Ideas. Qué difícil es encontrar una buena idea que además, parezca fácil.

En mi trabajo me pagan por tener ideas. Lo peor es cuando sólo se agolpan las malas, las que no te llevan a ningún lado.

Por eso, cuando he cerrado esta novela corta, de fácil y deliciosa lectura, he sentido una cochina envidia por quien tuvo la agudeza de contar lo de siempre como nunca.

Y además, es de 1971.

Ecos

Fue el sábado pasado.
Tan rubia y tan rizosa como yo. Tan sincera como yo.
Los tuyos, azules. Los míos, verdes.
Pero el mismo idioma al cruzarlos.

Teníamos que despedirnos.
Dos mujeres frente a frente que no son amigas pero que saben mucho la una de la otra.
Que no han hablado apenas pero que si se pusieran, no pararían.
Elegantemente, como la otra vez, me separaste del resto.
Al oído, casi susurrándome: "hasta el próximo día, valiente. ¿Sabes lo que pienso? Que hoy más valiente que nunca".
Y tus palabras, hoy como hace un par de años, me hicieron brotar burbujitas de colores.

Hoy sí hablo de mí.
En primera persona.
Para todos aquellos que tienen dudas sobre si esta página es 100% autobiográfica.
Y es que me siento muy orgullosa de cada paso que voy dando en este camino llamado vida.
Con mis errores y defectos, que tengo miles.
También con mis aciertos, que intento hacerlos crecer.
Haciendo, una vez más, de mi valentía, una manera de vivir.
La mía.
La que a mí me vale.
La que a mí me gusta.

Sí E. Lo soy.
Aunque no tenga oportunidad de decirte por qué.
Ni de escuchar por qué lo piensas tú.

Pirata

Si hoy escribiera saldría oscuro.
Si hoy hablara, diría alto.
Si hoy dijera, sonaría feo.
Si hoy callara, me quedaría muda.

Sólo se me ocurre convertirme en pirata
de esos que asaltan barcos
cambiar la proa por tus labios,
las velas por tus brazos.

Ahí me quedo.
En medio del oceáno.

Porque si hoy hablara, diría alto.
Si hoy escribiera saldría oscuro.

Primavera

Las de este año

...

...

Palabras

¿Cuál es tu PALABRA favorita?

...

...

¿Por qué?

Amarillos

No es plagiarte.

Es homenajearte.

Es buscarlo.

Y encontrarlo.

Es revivirlo.

Es volver a leerlo...

una vez más.

Es no olvidarlo.

Nunca.

La noche era de amarillos.

Hemos tomado de postre adrenalina.

Nos hemos mirado a los ojos para ponernos a cien. Hemos apartado los platos, los vasos, los cubiertos... Nos hemos tumbado en la mesa como en una playa. Las migas doradas eran la arena, y el ruido de las respiraciones: el mar.

Un mar, dos mares.

Hemos sido un rato los veleros y otro las motoras. Y luego, yo el chico que alquila las tumbonas y tú la alemana con las tetas al sol.

A un sol, a dos soles.

Hemos tomado de postre adrenalina, que es más digestiva que el sorbete de limón. También amarillo. Mira tú.

Es que esta noche era de amarillos.

¿Qué ves?

La fotografía me parece espectacular.

Es de un fotógrafo llamado Christophe Gilbert, que maneja la realidad y la fantasía de una manera formidable.

La primera vez que vi esta imagen me quedé sin palabras. Tiene tanta fuerza que, en este caso, posiblemente sea verdad eso de que una imagen vale más que mil palabras.

Pero como me gustan los retos, vamos a jugar.

Y por eso pido que defináis, en no más de diez palabras, lo que veis en la foto, los sentimientos que os despierta esta imagen.

¿Juegas?

Escritorio

Un compañero de mi trabajo anda estos días decorándonos los ordenadores. Busca fotos o imágenes acordes a la personalidad de cada uno para ponérnoslas en nuestros escritorios.

La elegida para mí ha sido ésta

... aunque no me guste el café

Anónimos

Lo digo antes de empezar: Me gustan los comentarios anónimos.
Pero me llenan de curiosidad.

No sé lo que pensáis sobre si somos anónimos o no los que escribimos en esto de la bloggesfera con nuestro nick. En el fondo, no dejamos de serlo. Pero parece esclarecedor el comentario firmado por cualquiera de nosotros, mientras que los nombres en negrita que van y vienen o los anónimos lo llenan todo de misterio y fascinación.

Que conste que no se me ha olvidado. Me causó gracia y un mucho encanto por original y divertido el anónimo al que se le ocurrió lo de la puja de besos. Tanto que le seguí el juego. Sigo sin tener ni idea de quién es. Y sigo queriendo saberlo. En esos días creo que le di la tabarra a los pocos amigos que saben esto del blog preguntando si me estaban gastando una broma. La respuesta fue la misma: No.

Todos somos anónimos para el resto. ¿Quién es lunarroja? Sí, escribe siempre que puede y se va quedando en pelotas día tras día, en lo que a sentimientos se refiere. Pero está escondida en ese nombre tan de indio xius. Claro que ¿cambiaría algo saber quién es realmente quien escribe esto?
Reconozco que yo misma, cuando me interesa, dejo en algunos otros blogs mis comentarios como anónima, o mejor aún, inventando nombres que me gusta más. Aunque ocurre muy de tarde en tarde, normalmente en blogs de amigos personales, para no dar demasiadas pistas.

Sobre este tema también opinaba recientemente el gran maestro Ybris: Su necesidad de mantenerse en el anonimato más absoluto y no contar a nadie sus escarceos con esto del blog. Yo, que empecé de una forma parecida, sucumbí a los encantos del enorme placer que supone decir yotengounblog. Y ahora, casi tres años después, puedo decir que hay algunas personas de mi entorno que conocen la página. No muchas, pero algunas. Suficientes.
No me condicionan en absoluto, sobre todo porque cuando escribo no pienso en nadie. Pero quizá si me parara a pensarlo... Suerte que no lo hago. Soy consciente, sin embargo, de que hay personas que sí que limitarían mi libertad, de ahí que en determinados casos no suelte prenda.
De todas formas, si lo he querido compartir ha sido con quien he considerado importante en algún momento de estos casi tres largos años y no me arrepiento.

Volviendo al tema de los anónimos, creo que precisamente quienes mejor los manejan son los conocidos. Los que quizá querrían decirme algo y encuentran ese camino como el más fácil, o el más cómodo.
Siempre que veo un anónimo, aunque sea un comentario de una sola palabra, pienso en quién estará detrás. Y me vuelve a parecer fascinante.

Sólo una norma: la del buen gusto. Por eso no me gustan los moderadores de comentarios ni nada de eso. Claro que tengo la suerte de tener muy pocos comentarios ácidos y ninguno que me haya dolido de verdad. Lo digo porque sé de compañeros que me han contado que se decidieron a ponerlo porque recibían a diario verdaderos insultos (sobre todo en los blogs más políticos). Es diferente.

Con lo fácil que es hacer cosquillas con las palabras, y esbozar sonrisas con apenas un puñadito de letras entre las manos...

Así es esto: el que quiera que diga y que diga lo que quiera.

Sí, me gustan los anónimos.
Pero más me gustaría saber quién se esconde detrás de cada uno de ellos.

No más

Desafortunadamente, en los últimos meses me ha tocado lidiar con exquisiteces varias:


"No me voy a enamorar de ti".
"No puedo darte lo que tú quieres".
"Estamos condenados a no entendernos".
"No quiero enamorarme".
"No sé lo que quiero".
"No queremos lo mismo".


Y alguna otra, no crean. Pero no quiero aburrirles con más de lo mismo.


Y de repente, lo que son las cosas, me he dado cuenta de que no lo voy a escuchar más.
No porque no vengan personas a decirme cosas parecidas, los dioses me libren; no soy tan prepotente como para pensar eso.


Simplemente porque si vuelve a ocurrir... yo no me quedaré escuchándolo.

Además, innecesarias

"Cuando las mentiras no son imprescindibles la vida es un logro"

No sé ni quién lo dijo ni dónde lo he leído o escuchado ni de dónde salió la frase. Incluso creo que ya la publiqué aquí en otra ocasión. Pero de vez en cuando me acuerdo de estas palabras.


Hay días en que me provoca una sonrisa.
Otros, una ligera destemplanza.
Y otros, simplemente, miedo.

Olvido

Hace unos días un comentario firmado por Luna llamó mi atención: "A la vuelta me cuentas cómo se consigue olvidar. Por favor lo necesito".

Mi primera respuesta fue que obviamente no tenía la solución aunque quizá había que seguir el refrán de querer es poder.
Sin embargo, me parece muy interesante reflexionar sobre el olvido y nuestra capacidad para ello. Y hoy, por qué no, es un día estupendo para hacerlo.


Me imagino que el olvido que Luna pretende conseguir es el de algún amor. Sólo me lo imagino porque no daba muchos datos, puede que me equivoque. No me equivoco tanto si digo que los amores rotos son lo más difícil de olvidar.

De todas formas creo que lo más importante para olvidar es querer hacerlo. Aunque no sea tan fácil en el ámbito del corazón. En los demás, a mí me sirve.
Yo, que soy de naturaleza un poco tonta, no tengo ningún problema en perdonar los posibles errores que la gente que está cerca de mí pueda cometer. También me gusta que me perdonen cuando soy yo la que comete los fallos. Y al perdón sólo llego por el camino del olvido. No entiendo a los que dicen eso de "yo perdono pero no olvido". En el fondo, si no olvidas el error es difícil perdonarlo por completo. Yo primero lo olvido y luego lo perdono. Así es más fácil.
Por el contrario, cuando no quiero perdonar no pretendo olvidar.


Ya he dicho que esto no es del todo aplicable a los amoríos que se nos van. Porque en la mayoría de los casos no hay nada que perdonar, por tanto nada que olvidar. Entonces, ¿cómo olvidarnos de quien ya no quiere seguir a nuestro lado y a quien probablemente sigamos queriendo? No tengo la respuesta. Luna, te digo lo mismo que te dije por escrito hace algunos días.


Aunque siempre nos queda el camino de no olvidar, esa opción puede ser válida. ¿Cómo olvidar a quien hemos querido tanto? Una misión... ciertamente imposible. Me fascina esa gente que dice que del amor al odio hay un paso. Para mí, pasar del amor a la indiferencia ya es un camino eterno... no te cuento para llegar al odio (sentimiento que, por cierto, no me parece nada recomendable).

Hay por ahí una frase que a mí personalmente no me convence que dice algo así como no llores porque terminó, alégrate de que pasó. Tal vez a ti te sirva, tocaya.

Y ahora, si alguien tiene la solución que nos la cuente, ¿cómo se consigue olvidar?

Ideas claras

Ni porque no encontremos nada mejor.
Ni porque nos asuste la soledad.
Ni porque recojamos calabazas ajenas.
Ni porque nos pueda la costumbre.
Ni porque nos dejemos llevar por lo fácil.
Ni porque con esto me vale.
Ni porque me podría valer.
Ni porque nos tenemos cariño.
Ni porque me pones la piel de gallina.
Ni porque es demasiado tiempo.
Ni porque hemos pasado mucho.
Ni porque me has enseñado tanto.
Ni porque nos lo pasamos bien.
Ni porque te gusta el sabor de mi piel.
Ni porque sí.



El día que estemos juntos será simplemente
porque no quiero estar sin ti.

Mil soles espléndidos

"Todos los ciudadanos deben rezar cinco veces al dia. Si os encuentran haciendo otra cosa a la hora de rezar, seréis azotados.

Todos los hombres se dejarán crecer la barba. Quien no lo acate, será azotado.

Se prohíbe cantar.

Se prohíbe bailar.

Se prohíben los juegos de naipes, el ajedrez, los juegos de azar y las cometas.

Se prohíbe escribir libros, ver películas y pintar cuadros.

Si robáis, se os cortará la mano por la muñeca. Si volvéis a robar, se os cortará un pie.

(...)

Atención mujeres:

No mostraréis el rostro bajo ninguna circunstancia. Iréis cubiertas con el burka cuando salgáis a la calle. Si no lo hacéis, seréis azotadas.

Se prohíben los cosméticos.

Se prohíben las joyas.

No llevaréis ropa seductora.

No hablaréis a menos que os dirijan la palabra.

No miraréis a los hombres a los ojos.

No reiréis en público. Si lo hacéis, seréis azotadas.

No os pintaréis las uñas. Si lo hacéis, se os cortará un dedo.

Se prohíbe a las niñas asistir a la escuela. Todas las escuelas para niñas quedan clausuradas.

Se prohíbe trabajar a las mujeres.

Si os hallan culpables de adulterio, seréis lapidadas.

Escuchad. Escuchad atentamente. Obedeced.

(...)"

Es un fragmento de la inquietante novela "Mil soles espléndidos", de Khaled Hosseini, el autor de la más conocida "Cometas en el cielo", que se acaba de llevar al cine.

...

...

Me la estoy literalmente devorando. No puedo dejar de leer lo que ocurría (sigue ocurriendo, me temo) en Afganistán. No se trata de lo que allí pasaba hace cien años o doscientos. No.

El párrafo que he copiado resume la llegada de los talibanes en 1996. Como aquel que dice, hace cinco minutos.

Y de repente, entre el sufrimiento de las protagonistas de la novela, me doy cuenta de la suerte que tengo por ser mujer en un país de lo que se llama el mundo occidental. De la suerte que tengo por ser mujer en un país libre, donde valgo lo mismo que un hombre, y donde tengo los mismos derechos y las mismas obligaciones que un hombre. Por haber nacido en un lugar en el que mi padre se alegró por saber que su segunda hija también era niña.

Lo más tremendo, a propósito del párrafo, es que el libro cuenta cómo los habitantes de Afganistán en general, y de Kabul en particular, esperaban a los talibanes como los salvadores de la situación infernal que ya vivían antes. Lo que vino después, perfectamente descrito en "Mil soles espléndidos", fue humillante y desolador para tantas personas (mujeres pero también hombres) que, por los caprichos de la vida, nacieron en ese rincón del mapa.

Dura, triste, conmovedora, pero también con una buena dosis de esperanza y de personas con una gran fortaleza que intentan luchar con la situación que les ha tocado vivir sin dejarse vencer por el miedo. La ternura también está en medio de las guerras o de las situaciones más virulentas.

"Mil soles espléndidos". Lo recomiendo. Lectura obligada para conocer la tremenda realidad de un país a pocas horas de avión de nuestra casa. En pleno Siglo XXI.

Tú

Me buscas aunque no quieras.
Aunque no debas me buscas.

Me encuentras sin quererlo.
Sin querer sigues buscándome.

No sé si te das cuenta
que no puedes estar lejos
que ya no sé si no quieres o no sabes
alejarte de nuestro universo.


No sé si te importa
que me vaya para siempre
o que me quede desde nunca
no sé si te importa
que me haga un hueco entre tus manos
o que vuele por donde más nos duele.


Que me buscas es cierto.
Que me encuentras, más.
Otra cosa es lo que debamos.
Lo que queremos, no hay duda.


Me buscas aunque no quieras.
Aunque no debas me buscas.

STOP

No me gusta:

Ducharme con la puerta cerrada y que todo el baño se llene de vaho.
Los huevos fritos.
El color blanco.
Que llueva cuando estoy de viaje.
Hacer colas.
Los despertadores.
Tener ojeras.
Que desaparezca el punto y coma.
El tabaco.
Perderte.
La sopa de fideos.
Los chicos que después de una cena te dicen "no me dejas que te invite, ¿verdad?"
El calor pegajoso.
Los gatos.
La falta de persianas.
Que me miren cuando no quiero que me miren.
Esperar la nada.
La prepotencia.
La leche caliente.
Las verificaciones de palabras en los blogs.
El IPC.
Que me griten.
Los prejuicios.




No soporto:

Las mentiras y quienes las utilizan para hacer daño.
La cobardía y todos aquellos que la ejercen.

Bipolar

¿De verdad alguien ha podido comprobar científicamente (y ojo que digo científicamente) que los polos opuestos se atraen?

7 días

Recorriendo un país...

Buscando caminos...

Admirando...

Disfrutando de nada. Disfrutando de todo...

Quedándome a cuadros en más de una ocasión, y por diferentes motivos...

Con sol...





Y, con apenas unas horas de diferencia, con lo mejor...



Días para soñar...

Pero sobre todo, para vivir...

7 días

Pausa

Me voy.

Por unos días.

,,,

,,,

......

......

Dicen que la distancia es el olvido.

Y sí, pretendo olvidar.

,,,,,

Algunos malentendidos, algún gesto, algunas palabras.

A ninguna persona, a ninguna mirada, a ningún amigo.

,,,,,,

Feliz descanso para todos.

,,,,,,

,,,,,,

,,,,,,

Y a la vuelta solucionamos el post anterior.

La puja queda abierta, señores ;-)

Acepto

Un anónimo acaba de dejar este comentario en el post anterior:

Yo voy a atreverme a dar un matiz experimental a este post.
(Dado el atrevimiento, esta vez permaneceré en el anonimato)

Veamos cual es el precio (Ahora que hablamos de "comprar" voluntad) de un beso de Lunarroja!
(No te ofendas por favor, la intención es justamente la contraria)

Yo comenzaré la puja por 50 Euros, y veremos a donde llegamos... Eso sí, responde comprometiéndote que el que gane realmente te besará, y que el dinero lo dará a una ONG que elijas, así es más sano el reto.

¿Aceptas Lunarroja? (¿por que no lo propones en tu próximo post?)


Y como siempre valoro las opiniones ajenas y creo que lo mejor de este blog está en vuestros comentarios, acepto. Ruborizada, eso sí. Expectante, intrigada y divertida.
Me gusta lo diferente, así que juguemos...

La vida, al fin y al cabo, no es más que un juego.

¿Cuánto vales?

No hace mucho tiempo, cuando era más joven (supongo que más ingenua y más idealista también) pensaba firmemente que era imposible que alguien consiguiera comprarme, que no tenía precio y que no había dinero en el mundo para comprar mis valores.
No es que nadie lo haya intentado a lo largo del camino, pero la vida me ha ido cambiando ciertas opiniones al respecto. Creo que la mayoría de nosotros tenemos un precio. Y mi particular idea es que ese precio es mucho más bajo del que en principio pudieramos creer.
Ésto, a grandes rasgos. Aunque es un tema complicado, quizá demasiado para sintetizarlo en unas cuantas líneas. Pero como titular (no olvidemos que soy periodista) es válido.

Obviamente, nadie viene por la vida preguntándonos "Oye, tú cuánto vales", o "me das tu alma a cambio de...". No se trata de eso. A mí al menos no me pasa a diario. Pero, ¿qué pasaría si alguien nos ofreciera el sueño de nuestra vida a cambio de algo? Creo que la respuesta está en ese algo. Dependiendo de lo que nos pidieran, accederíamos o no. Y si la cosa no fuera muy mala o no trajera consecuencias nefastas, acabaríamos cediendo.

Pongamos un ejemplo: Si alguien me ofrece la casa de mis sueños (que no puedo pagar ni de lejos), escucharía la oferta. Si me la diera a cambio de matar a alguien evidentemente saldría corriendo, pero si el cambio fuera mucho menos dramático quizá me pararía a escucharlo. Y la respuesta no está aquí, está en las circunstancias del momento en el que se produjera el intento de pacto, en el momento vital de cada cual, en las consecuencias que tuviera tal decisión, en el daño que nos pudiera hacer... En tantas cosas.

Lo más agradable de todo esto es tener la seguridad de que no existe diablo que vaya comprando nuestras almas, ni tan siquiera humanos que vayan a intentarlo, porque si lo hicieran... estoy segura que todos nos sorprenderíamos de nosotros mismos. Es muy saludable saber que no vamos a tener que elegir.

Aunque sea una teoría un poco simple, ésta es mi particular visión del tema: casi todos tenemos un precio, y lo más sorprendente es que en la mayoría de los casos sería mucho más bajo de lo que en un principio nos gustaría.

(Dedicado a ti, lobo, sean cuales sean las estepas que ahora te ven correr)

40.000 dólares

Escucho en las noticias que un internauta ha pagado más de 40.000 dólares por una cita con la actriz Scarlett Johansson.
Eso es mucho dinero, me digo.
Y más si pienso que es con el fin de obtener una cita. No miento si digo que no me gustaría cenar con alguien que hubiera pagado por conocerme (hago un esfuerzo para ponerme en esta hipótesis, tan absurda como imposible), aunque al mismo tiempo soy de las que piensan que todos tenemos un precio. Y si me dejo caer en brazos de la frivolidad, creo que mucho más bajo de lo que pensamos... aunque éste es tema para otro post que tengo pendiente.

A lo que iba... ¿cómo te planteas una cita con alguien que ha pagado 40.000 dólares por ver tu cara bonita a una distancia prudencial? ¿qué le dices? ¿te arreglas para gustarle... un poquito más o tiras por la calle de enmedio, sacando del armario lo primero que pillas (a ser posible nada sexi) con el fin de que te conozca, digamos, lo más natural del mundo?

Es ganas de fantasear, desde luego. Pero hoy me apetecía hacerlo. Dejar las profundidades en las que habito normalmente y pensar en lo duro que debe ser convertirse en una estrella americana, que tiene que tener citas con quien no le apetece, a cambio, eso sí... de 40.000 dólares.

¡Con lo bien que vivo yo pensando que esta noche cenaré con quien me da la gana, a cambio de... nada!

Secretos

Siempre me ha llamado la atención saber que en China existía lo que hoy conocemos como la escritura secreta sólo para mujeres, el Nushu.
Fue descubierta por el mundo occidental hace bien poco, apenas dos décadas atrás; y la desarrollaron las mujeres de una pequeña etnia de la provincia de Hunan.

Esta particular escritura se compone de poco más de 2.000 caracteres. Y lo más fascinante de todo es que ningún hombre sabía descifrar todo aquello. De esta manera, durante varios siglos, las mujeres chinas mantuvieron este código secreto para intercambiar libremente pensamientos a través de cartas, poemas o acertijos. En sus escritos criticaban el patriarcado feudal de China, la opresión de las mujeres o la cruel costumbre del vendaje de los pies.

No hace muchos años, apenas cuatro, murió la última mujer china que dominaba esta escritura secreta hecha para y por las mujeres. Y todavía hoy, numerosos investigadores de ese país siguen intentando descifrar aquellos símbolos y su significado, ya que los escritos siempre eran destruidos.

¿Os imaginais una escritura secreta en el momento actual? Ahora que estamos en la era de la comunicación y que el que no se expresa es porque no quiere… quizá no tenga mucho sentido, pero como todas las cosas que van envueltas en misterio no deja de ser fascinante.


Aquí os dejo mi granito de arena (que por supuesto no pienso traducir):

C·)ºX6\¬´*BhF@,0on$-€ñÇÇ}r/·#35d^^jQª¨lö¨¨ï=(g+

Amnesia

Lo que mal empieza bien acaba.

Lo que bien empieza mal acaba.

Lo que mal empieza mal acaba.

Lo que bien empieza acaba fatal.

Lo que no empieza nunca acaba.

Lo que mal empieza acaba de pena.

Lo que bien empieza acaba como el rosario de la aurora.

Lo que mal empieza acaba en boda.

Lo que bien empieza... es un sueño.





Uy, creo que me estoy haciendo un lío.

¿Alguien sabe cómo es?

Lecciones para el fin de semana

Siempre he pensado que la cobardía, la falta de dignidad y el mal gusto tenían límites.
La otra noche me di cuenta de que no.
Y que desgraciadamente, lo tenía delante de mis narices.
Justo en la acera de enfrente.


Pero como soy una chica con suerte, lo he aprendido todo al mismo tiempo: la lección para el día siguiente era hacerme entender que la mediocridad, la bajeza humana y la envidia también son ilimitadas.
Y que en la tómbola de la vida, la integridad no fue repartida a todos por igual.

Coincidencias

Nunca me había dado cuenta, pero el otro día, cenando con uno de ellos, me sorprendió la cantidad de coincidencias que tienen mis dos mejores amigos.

No se conocen entre sí aunque saben quién es quien. En principio no tienen nada que ver, pertenecen a distintos ámbitos, pero es sorprendente cómo se parecen. ¡Y yo no me había dado cuenta después de tanto tiempo!:

- A los dos los conocí casi a la vez. Y casi en las mismas circunstancias.

- Coinciden en volumen, inteligencia y sensibilidad.

- Los dos viven en casas grandes, con escaleras, grandes ventanales y... ¡¡ausencia total de cortinas en ellos!! (cosa que a mí, por cierto, me desagrada especialmente).

- A los dos les encanta cocinar, y enseguida te montan un manjar mientras yo doy vueltas por las cocinas intentando aprender y a lo sumo, poner la mesa.

- Los dos tienen una hija.

- Ninguno me hace caso cuando les cuento que estoy de bajón.

- Los dos son especialistas en mandar sms.

- Tienen la misma ideología política. Bastante contraria a la mía, por cierto.

- Los dos piensan exactamente lo mismo sobre la fidelidad. Que no es necesaria.

- Cada uno tiene cientos de amigos y miles de amigas.

- Me maravillo ante sus vidas: tan llenas, tan interesantes, tan trabajadas... que se me cae la baba.

- Me siento muy orgullosa de ellos.

- Los dos tienen coches grandes.

- Son tranquilos de personalidad, aunque los dos encierran su carácter.

- Sé que los dos son personas muy queridas. Tanto como para que sus casas, en ocasiones, parezcan auténticas pensiones llenas de gente que viene y va.

- Me reclaman cuando se aburren.

- Los dos estuvieron detrás de mí... Y lo que ellos no saben es que fue al mismo tiempo.


Os quiero, chicos.

Foto

A pesar de que una imagen vale más que mil palabras, me atrevo a interpretarla.
Es mi modo de decirte gracias.

"AL ENCUENTRO"

Se sabía vulnerable, pequeña, casi insignificante.

Pero era feliz.

Sabía que había más caminos, otras realidades.

Y un día quiso probar qué sentiría al ver su sueño hecho realidad.

Volar.

En medio de su sueño lo encontró.

Con espinas, pero dulcificando su propia caída.

Tenaz, seguro, descarado.

Le agarró sutil... para siempre.

Aún sabiendo que siempre es utopía.

Un encuentro.

El que sus ojos supieron captar.

(Foto: J.C. Marugán)

Solteros

Lo dice el periódico de hoy: "Las mujeres prefieren a los solteros durante los días más fértiles del ciclo".
Y resulta que esto se originó durante el Pleistoceno, debido a la escasez de varones.




Leo en alto el titular. Mi compañero de trabajo dice que tiene sentido.
Yo me quedo pensando en si será verdad que los preferimos sólo durante los días fértiles.

Ilusiones

Las mías (actuales):


- Publicar una columna en una revista nacional. A ser posible, semanal.
- Comprarme un Mini rojo.
- Coger un avión y marcharme lejos. Da igual el destino.
- Seguir creciendo.
- Organizar una fiesta de disfraces.
- Llenar mi terraza de flores.
- Volver a cocinar.
- Asumir una nueva responsabilidad.
- Sonreír a todas horas.
- Leer leer leer leer leer leer . Todo lo que tengo pendiente.
- Hacer más locuciones.
- Que me suban el sueldo.
- Escribir mejor.


Todas son a corto plazo.
Me temo que alguna va a tener que esperar.


Y ahora dime, ¿cuáles son las tuyas?

Rompecabezas

No sé si son los mejores, pero los regalos de cumpleaños a destiempo tienen un valor especial. Porque los recibes cuando no te los esperas, porque son únicos y se convierten en protagonistas, porque te hace ilusión saber que llevaban dos meses en un maletero... Por varios motivos.

Sólo una persona que me conoce, que me conoce bien, que me quiere, y que me quiere bien me podía hacer este regalo.

Sí, un rompecabezas. ¿Alguien más piensa que no paro de darle al coco?

.....

Aquí lo tenéis, una verdadera joyita. Se trata de una reproducción de un juego original de la década de los años veinte. De tirada muy reducida, es casi casi para coleccionistas.

....

Seis estampas divinas, veinte piezas que no dejo de mover, como si cada una de ellas fueran los fragmentos de una vida que intento poner en orden mientras no sé si me rompo pero sí me como la cabeza.

...

...

....

Cuando alguien te sorprende con regalos tan metafóricos y tan acertados te das cuenta de que los que no se enteran es porque van de despistados. Que las conclusiones erróneas, a veces, están en las vendas con las que cada cual tapa sus ojos.

...

Queda ya muy lejos el 25 de Diciembre, pero este regalo de cumpleaños me ha hecho una ilusión especial.

...

.....................................................................................................(Gracias, M.)

Mirada

Hay un proverbio árabe que me gusta mucho que dice que "quien no comprenda una mirada, tampoco comprenderá una larga explicación".

Creo sinceramente que no debo ninguna explicación a nadie. Pero reconozco que tengo ganas de cruzarme con seis ojos en concreto. Tres personas distintas. Dos mujeres, un hombre.
Y que aunque no quiero largas explicaciones de ninguno de ellos, sí me gustaría saber si comprenden mi mirada, si se atreven a enfretarse a ella, si la aguantarían, cuánto tardarían en esquivarla... o no.

De entre todos los defectos que tengo, nadie me puede acusar de no mirar a los ojos, de no ir de frente en este camino llamado vida o de meter la cabeza debajo del ala. Por eso, en días de tempestad, creo que me conviene cruzar miradas. Y saber si nos comprendemos.

... Porque en muchas ocasiones no hacen falta palabras.
Sólo miradas.

Y hoy me encantaría poder miraros.
Dejar a nuestros ojos hablar.
Y luego, tal vez... sonreír.

Debatiendo

Mientras veo a estos dos señores tan serios y tan sabihondos cómo se ponen a parir uno al otro aunque, eso sí, con modos, formas y palabras tan correctos que parece que no están enfadados, aprovecho para leer algunos correos electrónicos que me han llegado durante el día y que no me ha dado tiempo abrir... justo hasta ahora cuando el de la corbata azul mira con cara rara al de la corbata roja, que le está señalando también de forma rara. Se meten en un camino tortuoso de datos y yo, que por principio me lo creo todo, me quedo con la duda de quién me está diciendo la verdad. Porque así, a priori, escuchándoles tan convincentes, me los creo a los dos. Pero mucho me temo que uno, otro o probablemente los dos no nos dicen ni todo lo que saben ni todo lo que no quieren.
Y mira que los estoy mirando con pasión, entregada y emocionada, que para algo mis amigos son los artífices de ese decorado tan sutil y tan correcto que a estas alturas es lo que más me está gustando de la noche televisiva de estos dos señores tan serios que se atreven a negarse continuamente y a llamarse mentirosos como si llamar mentiroso a una persona que se sienta enfrente de ti sea lo más normal del mundo.

Bueno, a lo que iba... Que me ha hecho una gracia especial el siguiente correo que ahora copio, y que espero que con esto pueda aligerar el debate, con la esperanza de que alguien le diga a estos señores tan serios que no les vendría mal una sonrisa:

Convención de Ninfomaníacas:

Un hombre se sube a un avión en el aeropuerto de la ciudad de México con destino a Nueva York y al sentarse, descubre a una mujer guapísima que va entrando al avión. Se da cuenta que se dirige hacia su asiento y...lotería... se acomoda en el lugar de al lado.

"Hola", pregunta, "¿Viaje de negocios o de vacaciones?"

Ella lo mira y le responde de manera encantadora, "De trabajo. Voy a la Convención Anual de Ninfomaníacas en los Estados Unidos."

Traga saliva. Aquí está una de las mujeres más hermosas que ha visto en su vida , sentada a su lado y va a una convención de ninfomaníacas!!
Luchando por mantener una actitud correcta, le pregunta calmadamente " ¿ Y que hace usted exactamente en esta convención?"

"Conferenciante", le responde. "Hablo desde mi experiencia, para desmitificar muchos mitos sobre la sexualidad."

"¿De veras?", sonríe, "¿Y que mitos son esos?"

"Bueno", ella le explica, "Uno muy popular es que los afro americanos son los hombres mejor dotados físicamente, cuando en realidad son los indios navajos los que poseen esta cualidad. Otro mito muy popular es que los franceses son los mejores amantes, cuando en realidad son los de ascendencia griega. Y también hemos comprobado que los mejores amantes en potencia , en todas las categorías, son de origen catalán."

De pronto la mujer se incomoda y se sonroja, "Perdón", le dice, "en realidad no debería estar hablando de todo esto con usted, cuando ni siquiera se su nombre!"

"Pluma blanca", le responde. "Pluma Blanca Papadopulos Puigcendrós ... pero mis amigos me llaman Andreu ."


Encantada, Pluma Blanca. ¿A alguien se le ocurre por qué me llamo Lunarroja?
;-)

Con retraso

Se había estado embadurnado todo el cuerpo de aceite de coco. Sin prisa, como hacía cada día que quería sorprenderle. Había tardado segundo y medio en elegir ese aceite, ese olor, ese frasco. Porque era su preferido.
La liturgia, el ritmo, los rincones elegidos… eran los habituales, sin mayores licencias a la improvisación. Empezando por los hombros, siempre de arriba abajo. Brazos, pecho, estómago, lo que podía de espalda, muslos, pantorrillas, pies, terminando siempre por las manos. Mirada relámpago al espejo. La piel reluciente, chorreante, para otros ojos irresistible. Más dulce que de costumbre. Deliciosamente pringosa.
No más de cinco minutos. Era rápida y además, el timbre podía sonar en cualquier momento.

Un poco más tardó en elegir la ropa interior. Negra. No, mejor blanca. Roja tal vez. De encaje. No, mejor totalmente transparente. De rejilla, esa siempre le gustó. Cambio a última hora: esa de niña buena que tan buenos recuerdos le traía.

La cena a punto. De fácil elaboración pero muy pensada. Esto sí. Los sabores más deliciosos, las combinaciones siempre sorprendentes con las que ella le esperaba, su osadía hasta en la cocina, solía recordarle él. El vino, abundante. De un rojo vestido de magia. Las copas relucientes. Esperando su propia orgía que no tardaría en llegar.

No era la primera cita y sabía que no sería la última. Porque lo que vivían en aquel universo de sentidos era lo más parecido al paraíso. No necesitaban nada más. Les bastaba con mirarse, sonreírse, besarse primero, luego devorarse. En aquellos treinta metros cuadrados tenían todo lo que necesitaban para ser felices. Palabras seleccionadas para decirse al oído, brotando del alma, rubricando un deseo aplazado al segundo posterior. Caricias de esas que ponen el alma en vilo, si es que el alma permanece despierta en los momentos en los que la pasión gana.

Nunca me cansaré de noches como ésta, solía decir él mientras miraba con descaro esa piel tan llena de matices a la cual se acercaba cada vez más para respirar lo que él pensaba que era fragancia de vainilla.

Tardaba más de lo normal. Impaciente, ella se colocó el reloj de muñeca que tenía guardado en el cajón porque no le gustaba usarlo. Decía que no le hacía falta ponerse un reloj para llegar puntual a todos sus compromisos. Pero esta vez lo hizo.
Se lo puso y se lo quitó otras catorce veces. Una por cada cinco minutos de retraso.

Se sentó a esperarle. Se levantó casi cuarenta veces. Se miró al espejo, se entretuvo como pudo sabiendo que nada le haría entretenerse. Miró de reojo a su teléfono móvil al que había subido el volumen del timbre para escucharlo desde cualquier lado de su casa, sabiendo que desde todos los sitios de aquella casa se escuchaba incluso con el volumen al mínimo.
Se quitó el brillo de labios de tanto mordérselos. Se lo volvió a poner. Se los volvió a morder.

La cena fría. El vino caliente. La piel pringosa que antes era de lujuria, ahora lo era de ridículo. El poder del tiempo, que todo lo transforma, todo lo cambia. Todo.

Sólo hubo un sms. Fue dos semanas después.

Se me hizo tarde.
¿Nos vemos mañana?

Entre tú y yo

Entre tú y yo hay muchas cosas
y muy pocas.
Hay cientos
y apenas media docena.
Hay encuentros, desencuentros, razones, sinrazones,
cercanías, lejanías, interés, desinterés,
comprensión e incomprensión,
fuego que siempre quema
y una ventana abierta para dejar pasar el aire.

Hay tesoros escondidos en el fondo del mar,
y una bombona de oxígeno a medio gas
hay tesoros en la superficie
que no queremos mirar, mucho menos encontrar.

Hay palabras, hay silencios
hay vacío
que llenamos
con manos, con miradas,
a veces con más vacío.

Entre tú y yo
no hay nada
que es lo mismo
que decir todo.

Hasta siempre, cariño

Lo he sacado del libro “Cómo decirle adiós”, de Cécile Slanka, una divertida recopilación de cartas de despedida, en la que distintas mujeres plantan a sus parejas con notas como éstas:

LA MORDAZ

Ay, amor mío: Esta carta es para decirte que te dejo. NO sé si algún día lograré olvidar el incomparable tacto de tu piel, el inigualable encanto de tu sonrisa, la perfección de tu busto, el increíble contorno de tus piernas, la genialidad de tus reflexiones, el atractivo de tu conversación, los innumerables talentos que te caracterizan y la divina perfección de tus abrazos, pero me parece que Jean-Pierre podrá ayudarme.

LA ANUNCIANTE

Urgente:
Por motivo de traslado, vendo marido muy poco usado.
Precio negociable.
Adiós, Gérard.

LA AGRADECIDA

Una amante ve en el mejor amigo de su amante, casi siempre, a su peor enemigo; ¡yo he encontrado al mejor de los amantes!
Adiós Grégoire, ¡gracias por presentarme a Florian!


LA AGRESIVA

Fernando: ¡Te dejo el coche en el estado en el que has dejado a mi corazón!


LA AMANTE DE LOS PERROS

¡Cariño, ya está! ¡Me he comprado un perro! ¡Por fin tengo un compañero con quien hablar!

P.D.- Por cierto, no intentes siquiera volver a verme, porque además de tener conversación, es más bien celoso.



LA SÁDICA (mi preferida)

Héctor:
Como sé por experiencia que lo más doloroso cuando a uno le dejan es no entender bien las razones, no te daré ninguna.

66.666

Recomendaciones para leer este blog (dedicado a los más despitados que piensan que aquí hablo sólo yo):

- No creerse a pies juntillas todo lo que digo. Aunque ésta sea una página ciertamente personal y muy mía, digamos que está macerada con ciertas dosis de fantasía. En cualquier caso, ésta es la página de Lunarroja y no de la rubia de al lado.

- No leer entre líneas.

- Saber leer entre líneas.

- Darse cuenta de que me importan las opiniones ajenas.

- No sentirse identificado/a con las letras que pasean por aquí.

- Sentirse identificado/a con las palabras que asoman por aquí.

- Pensar que los posts no tienen por qué haber sido escritos en el momento de su publicación.

- No creer que éste es un medio para decir lo que no me atrevería en otros foros. ¿De verdad nadie se cree que se puede ser vergonzosa y descarada a la vez?

- Saber que es un motivo de felicidad para mí. Y que meterse con esta página, un desacierto de muy mal gusto.

- Que nadie tiene derecho a cotillear mi historial para enterarse de esta dirección. Y que allá quien lo ha hecho violando mi intimidad. Falta dignidad. Sobra desvergüenza.

- Que cuando doy la dirección a alguien conocido es porque lo considero importante. Que nunca me he arrepentido de compartirla.

- A pesar de lo anterior, nunca escribo pensando quién me puede leer. No me condiciona ese lector que sabe quién está detrás de esto. Aunque es cierto que esta dirección la tienen pocas personas de mi entorno y que es mejor así.

- Disfrutar. Así de sencillo.

Besos a todas las personas que me acompañais desde hace mucho tiempo y a quienes os debo una parte importante de esta maravillosa aventura.

Miro de reojo el contador a punto de llegar a los 66.666, que ni me lo creo, y sonrío.

Otra vez tango

- ¿Qué tal si me cojo unas vacaciones?
- ¿Del curro?
- No, de la vida.
- Vuelves a hablar como un bolero. Y ya sabes que te prefiero tango.
- ¿Por el ritmo?
- No, por lo que te arrimas.
- Bueno, que me voy.
- ¿Cuándo vuelves?
- No me esperes. Desaparezco.
- Eso es utopía.
- Ya, pero las utopías de vez en cuando se convierten en realidades. Adiós.
- ¿Dónde podré encontrarte?
- No me busques. Es el mejor camino para no encontrarme.
- ¿Qué te pasa?
- Que estoy cansada.
- Siempre te he dicho que trabajas demasiado.
- No..., ya te lo he dicho: es de vivir.
- Entonces, sí, cógete unas vacaciones. Pero déjame que te pida un favor.
- Dime.
- Vuelve pronto.

Poesía

Me lo decía el otro día un amigo: "Para disfrutar de la poesía hay que seguir el mismo camino que con las mujeres... no intentar descifrarla ni comprenderla... sólo disfrutarla y sentirla".

Y de esa frase tan bonita me surge una apasionante reflexión:

Chicas, ¿qué preferís: que os comprendan o que os disfruten (en el sentido maravilloso del término)?

Caballeros, ¿cómo os acercais a las mujeres: con la intención de comprendernos o con la de disfrutarnos?

En voz baja

Ahora que tú aspiras a ser lápiz, yo deseo ser hoja en blanco.
Dices que pretendo convertirte en escritura, transformando tus manos en verbos, tus ojos en adjetivos, y tus piernas en simples renglones.
Lo que ansío es que tu tinta recorra cada centímetro de mi piel, que derrames letras de esmeralda en ese rincón secreto que sólo conoces tú, que me salpiques con todos los tachones que seas capaz de dibujar sobre unas ganas sin fecha de caducidad.

Tatuaje de deseo en mi piel, caligrafía humana que acompañe mis movimientos desde ahora en adelante. Dices que te querría si fueras poesía. En eso no te equivocas. Nunca te querría poeta. Sí como una obra del todo inacabada.

Pero permíteme que ahora le de la vuelta: que tú seas papel y yo apenas una goma de borrar. Y así atreverme a eliminar esos restos de dolor que aún perduran. Deslizarme entre los pliegues de tu piel para desestimar besos ajenos, caricias que no debieron ser, empujes en dirección contraria.


Y ahora que lo hemos probado todo, dime qué prefieres.
Lapicero para marcar la puntuación, conjugación y sintaxis que provocan mi instinto.
O la hoja desnuda que sabe que siempre acabará cubierta de sueños y fantasía.

La página de nuestra intimidad. Papel protagonista al que siempre acudo.

¿Inteligente?

No sé si la estamos idealizando demasiado. Si es tan importante como parece. Si es tan necesaria como imprescindible. Si casi que a veces es mejor no tenerla.
Me refiero a la inteligencia, ese nosequé tan útil que todos queremos tener, algunos reconocen mantener y casi nadie desea no poseer.

Pues bien, leo en un interesante artículo que un eminente psicólogo de la Universidad de Harvard (llamado Howard Gardner) define la inteligencia como la “capacidad de resolver problemas o elaborar productos que sean valiosos en una o más culturas”; y cree que todos los seres humanos estamos capacitados para el amplio desarrollo de nuestra inteligencia.
Mantiene una teoría según la cual todas las personas poseemos los ocho tipos de inteligencias que existen. ¿Quieres saber cuáles son?

Inteligencia lingüística: Es la de los escritores. Usa ambos hemisferios.

Inteligencia lógica-matemática: Es la que se utiliza para resolver problemas de lógica y matemáticas.

Inteligencia espacial: Es la capacidad de pensar en tres dimensiones.

Inteligencia musical: Permite desenvolverse a músicos y bailarines.

Inteligencia corporal-cinestésica: Es la capacidad de utilizar el propio cuerpo para realizar actividades.

Inteligencia intrapersonal: Es la que permite entenderse a sí mismo.

Inteligencia interpersonal: Es la que permite entender a los demás.

Inteligencia naturalista: Es la utilizada cuando se observa y estudia la naturaleza, con el motivo de saber organizar, clasificar y ordenar.


No sé si es por falsa modestia o porque no es demasiado correcto políticamente, pero muy pocas personas se definen como inteligentes. Quizá desde el anonimato sea más fácil. ¿Con qué tipo de inteligencia te sientes tú más identificado?

Genio y figura

Leo una deliciosa entrevista al más delicioso actor Jack Nicholson en la que destacan este titular: “Si una mujer habla mal de mí es porque me echa de menos más de lo que ella pensaba”.

Y sólo tengo una palabra para definir tal reflexión: Sublime.

(Y que nadie me llame machista, porque me hubiera parecido igual de estimulante dicho por una mujer)

Parejas

Hablábamos la otra noche de las parejas. De las distintas categorías que se dan en función de cómo seamos, del momento vital en el que nos encontremos o de lo que necesitemos de la otra parte.

Y alguien dijo que para que su pareja funcionara necesitaba estar permanentemente nervioso. Con un pellizco en el estómago. Que no entendía a las parejas que deciden vivir alejadas de la pasión y cuyos lazos se deben más a la comprensión, el cariño, la confianza o la serenidad.


Para mí, la pareja ideal necesita esas dos vertientes. Quizá surja de una de ellas para, con el tiempo, adentrarse en el otro camino. Creo que es ley de vida. Aunque haya que luchar mucho para no olvidar ni lo uno ni lo otro.
Tampoco es lo mismo enamorarte a los 20 que a los 40. Eso creo. Ni creo que nos enamoramos igual de una persona que de otra.


Hay tantas tipologías de parejas como personas existen en el mundo. Es decir, infinitas. Tanto como espectadores como protagonistas, unas nos gustan más que otras; en unas estamos más a gusto que en otras.

Y no sé por qué, pero últimamente me ha dado por pensar que encontrar a la pareja ideal es verdaderamente... una misión imposible.

El macho-alpha

Que soy una gran observadora, no es nuevo.
Que disfruto con la gente, tampoco.
Por eso me parece interesantísimo, divertido y muy estimulante presenciar conversaciones entre hombres, en las que, quizá sin ellos darse cuenta (he dicho quizá) miden sus fuerzas.

El tópico de "yo la tengo más grande", sobrevuela entre muchos chicos en cualquiera de sus conversaciones, aún cuando no se habla ni de tamaños ni de miembros. La relación de competitividad que se establece entre muchos hombres, incluso entre los mejores amigos, es algo que me llama poderosamente la atención. Cierto es que no ocurre en todos los casos, tal vez ni en la mayoría, pero cuando se da y soy espectadora de primera, me sumerjo fascinada en ese mundo revolucionado por no sé que hormona masculina.

El yo soy mejor que tú, gano más, me ligo a más mujeres y además a las más guapas, tengo un coche más grande (de nuevo el tamaño), tengo más fuerza que tú, o hago más pesas no me parecen, sin embargo, especialmente dañinos. Creo que se trata de una competitivdad (en la mayoría de los casos) más sana de lo que pueda parecer. En el sentido de que ellos no buscan el daño gratuito, ni el faltar por faltar. Simplemente reivindican su yo. Y creen que esa es la mejor forma de actuar. Por supuesto, sobra decir que mucho más acentuado cuando hay mujeres delante.

Todo esto surge después de que llevo unos cuantos días oyéndoles decir que son unos machos-alpha. Y desde luego se muestran como tal, cada uno a su manera, cada uno como macho-dominante de su territorio (más grande o más pequeño, más real o más imaginario). No quieren dejar ni una sola duda para que los demás (y no sólo las demás) sepan dónde actúan y sobre todo, donde ganan.

Les he propuesto hacer un serio tratado del macho-alpha y de sus diferentes tipologías. Seguro que podéis ayudarme.

¿Cómo distingues tú al macho-alpha?
Estoy convencida de que algún macho-alpha también paseará por estas líneas. No te hagas de rogar y cuéntame cómo se llega a eso...

Kamasutra del lavabo

He encontrado esta foto en el blog de sexo de El Mundo, y me ha parecido tan ingeniosa y original que he querido compartirla.
Atención también al artículo en el que se afirma que "el sexo como actividad atlética y deportiva está convirtiendo muchos dormitorios en una especie de pista de circo", y en el que se nos alerta de posibles luxaciones, fisuras y otros problemas traumatológicos o musculares derivados de una pasión desmedida.

Supongo que tiene mucha, pero que mucha razón. Parece que a la mayoría les/nos ha dado últimamente por el más difícil todavía, por complicar lo que no debería ser complicado, por sofisticarlo todo hasta el imposible... Pero parece evidente también que a todos nos gusta ir un poquito más allá... y que la originalidad es, sin duda, un camino hacia el éxito.

Aunque quizá nos estemos pasando unos cuantos pueblos.
Quizá, quizá, quizá...

Me basta así

"Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo,
o sea
tu mismo olor,
y tu manera
de sonreir,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso-,
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando –luego- callas…
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta".

Lo escribió Angel González y me parece tan hermoso que creo que nadie podría superarlo.
Casualidad de llegar a estas letras el mismo día, por dos caminos bien distintos.


A mí también me bastaría así.
Incluso con la mitad.

T4

Hacía tiempo que no iba a la T4 de Barajas. Curiosa y concretamente, desde mi vuelta del viaje a Argentina, por mediados del pasado mes de Septiembre.
Y tenía que ser hoy. El lunes 28.
Por trabajo.
Impartir un curso sobre cómo hablar en público para ejecutivos me ha llevado hoy, excepcionalmente, a la T4. Desde primerísima hora de la mañana hasta bien entrada la tarde. Es decir, todo el día.


Y me ha dado por pensar en las casualidades. También en las circunstancias. Soy de las que piensa que la vida está hecha a base de circunstancias. Ya lo decía Ortega.
Mi vida se ha ido construyendo, en gran parte, por las circunstancias que me han rodeado y por puras casualidades. Entré a trabajar en la radio por mera casualidad, porque un amigo de mi compañero de clase se iba a la mili y mi compañero me dijo pasaté. Dejé la radio por circunstancias, me separé del que era mi pareja y mi jefe, así que lo vi claro. Trabajo en mi actual empresa también porque las circunstancias de hace tres años y medio me llevaron a ella.
Encontrarme con muchas personas que fueron importantes en mi vida se debió a increíbles casualides; así como enterarme de cosas mucho más nocivas o peligrosas.

Tuve un tiempo en el que no creía en las casualidades. "La casualidad no existe" solía decir. Es una teoría que he cambiado con el tiempo. Aunque de vez en cuando, dudo.


Y ahora dime cuál es tu opinión: ¿crees en la casualidad? ¿existe realmente? ¿o todo se debe a la causalidad?

.......................................................................................................................(Por cierto, bienvenido)

Nubes

Tan amenazantes como desafiantes.

Y en días como hoy acudo a uno de mis proverbios de cabecera: "Siempre hay mil soles en el reverso de las nubes".

Esta noche

Me faltan tus manos,
me falta tu sonrisa,
me falta una mirada
me sobran ganas.

Me faltan motivos
que me hagan entender
todo lo que no consigo explicar.

Me falta que llames a mi puerta
con ganas de atracar a mi razón,
para piropear los rastros de la pasión,
que no termina
pero que tampoco llega.

No te faltan sueños que no se cumplen
porque tienes más que realidades
no te falta quien te diga
todo lo que quieres escuchar(me).

Inquieta.
Con faltas.
Ahora que lo leo, que nadie lo saque de contexto.
¿Es sobrar lo contrario de faltar?
¿Me sobre lo que no me puede faltar?
¿Me falta todo aquello que no me sobra?

Me dirás una y mil veces más que no me entiendes,
que nada me falta,
que me sobra felicidad, aunque sea de todo a cien.

Pero esta noche estoy cansada,
paseo de puntillas no vaya a ser que me descubras.
Qué quieres si estoy llena de faltas.

Qué quieres si eres tú quien me hace falta.

Distancia

Son cientos de kilómetros

o uno solo.

No hace falta que cruce el Atlántico

para que me sientas lejos

ni que esté a tu lado

para que me sientas cerca.

Distancia.

Es lo que ahora me sobra,

un viaje a no sabemos dónde

un camino a no sabemos qué.

La inexistencia del encuentro de dos pieles que se conocen

las miradas que no pueden cruzarse

los paseos no compartidos.

Es silencio,

es espera

es letargo

es paciencia

es un sueño que no llega

es tu recuerdo.

Distancia.

Una sombra entre más tinieblas que luces

una hoja arrancada del calendario

un mirar a todas partes

sabiendo que en ninguna parte nos encontraremos.

Maldita distancia,

capaz de incendiar un te echo de menos,

de imaginar lo inimaginable,

de buscar lo perdido,

de no encontrar lo buscado.

Distancia.

Entre dos personas.

Deseos compartidos

arrebatados por un capricho.

Y ahora dime si me sientes lejos.

Porque aún estándolo

yo te siento cerca.

Mujeres

Hace días decía que iba a instaurar una ceremonia de premios a los correos electrónicos recibidos durante la semana.

Sin duda, el ganador en la categoría del más provocador, en esta semana que ahora acaba, es este:

"Recuerdo que un amigo mío solía decir eso de : Las mujeres en la vida se dividen en dos tipos, mujeres sólo para follar y mujeres para enamorarse y después follar".

Apasionante...

Tipología

En vista de lo que está dando de sí mi penúltimo post y lo apasionante del tema amistad entre personas de distinto sexo, paso a inventarme la siguiente tipología de amigos:

- Amigos que empezaron siéndolo y con el tiempo dejaron de serlo porque surgió algo mucho más íntimo. La frontera se rompe y todos tan contentos.
En este caso pueden pasar dos cosas: que la historia vaya bien o que fracase. En este segundo caso, con toda probabilidad la amistad también desaparecerá por completo, tarde o temprano.

- Amigos gays, con los que sabes que jamás pasará nada. Durante un tiempo largo, mi mejor amigo era un chico homosexual. Y fue una gozada, se establece una relación muy especial, muy cercana, para mí, maravillosa.

- Amigos que empezaron con un simple ligoteo, la historia no va a más, los dos se dan cuenta y decides dejarlos en la carpeta de simplementeamigos. ¿Esto es posible? Quizá sea complicado pero no del todo imposible. Porque donde hubo fuego siempre quedaron rescoldos. ¿O no? Cabeza fría… en pro de una bonita amistad.

- Amigos después de haber sido pareja. Una pareja larga y estable que se rompe. Hay pocos pero algunos conozco. Les va mejor como amigos que como pareja. Para mí, totalmente imposible. A mis parejas las elijo como tal, no como amigos.

- Amigos con derecho a roce. Muy complicado, pero muy abundantes. Hay que tener la cabeza muy fría y saber muy bien a qué se está jugando. A veces, un lío. Cierto que un maravilloso lío, pero el problema surge cuando descubres, por h o por b, que ni amistad ni nada… Puede llegar a ser decepcionante.

- Amigos sin más. Sigo defendiendo que es posible tener amigos con los que jamás te enrollarías. ¿Por qué? Simplemente porque no.

- Amigos con los que jamás te enrollarías porque hay motivos suficientes para no hacerlo: son los maridos de tus amigas, el vecino de tu novio, el íntimo de tu chico, tu vecino de la puerta de al lado...

- Amigos para siempre. En cualquiera de los tipos anteriores, seguro que se encuentran.


Seguro que hay muchos otros tipos de amigos.
¿Alguien quiere seguir ampliando la lista?

Breve

El post de hoy es un comentario al texto dedicado de ayer.

Lo escribe Fernando:

"Los amigos suelen ser mucho más importantes que los amantes. Los de verdad suelen durar mucho".

Y como hoy no me apetece hablar de amigos, mucho menos de amantes, me ha venido al pelo.


Gracias a todos por los comentarios del post anterior. En cuanto esté un poco más despierta y sobre todo con las ideas más claras (atendiendo peticiones varias) volveré al famoso tema amistad hombre/mujer.

Por ti

Soy una ferviente defensora de la amistad entre un hombre y una mujer. Para ello, únicamente se debe cumplir un pequeño detalle: que las dos partes tengan muy claro que nunca cruzarán ese pequeño límite que siempre existe entre un hombre y una mujer. Cuando eso pasa, esa amistad es maravillosa.

Cuando pensé en dedicarte un post, tenía muy claras dos cosas:

- Que debía ser sencillo, porque luego dices que no me entiendes lo que escribo.
- Y que debía salir directamente del corazón.

Por eso, no daré demasiadas vueltas para decirte que una de las mejores cosas que me han pasado es 2007 ha sido conocerte, y que espero que en 2008 y en todos los que vengan detrás podamos compartir muchas cosas.

Una amistad nace de muchas cosas. La nuestra lo hizo de miradas, de sonrisas, de tímidas palabras... De ahí a confidencias mojadas hasta altas horas de la madrugada, de secretos que no lo eran tanto, de tu absoluta fidelidad a tus amigos, de tartas de chocolate, de piropos al aire, de tus verdades, de las mías...

Tú no lo sabes, pero me das mucho con muy poco. No sé si te lo crees, pero me robaste un trozo de mi alma aquel día que volviste a por mí, a por nosotras. Nunca ver a alguien me hizo tanta ilusión. Convertiste una noche de buena en maravillosa. Y nunca tendré palabras para agradecertelo. Me cuidaste, me protegiste, me dijiste sin palabras "¿dónde podría estar mejor?", y con palabras me dijiste "¿dónde voy a estar mejor?". Gracias. Aquel día supe que estaba ante un amigo de verdad.

Un día te llamé ONG. De la buena gente. De los que acuden cuando se les pide un favor. Y allí estabas. No era para mí, pero como si lo fuera. Tampoco lo olvidaré.

Curiosamente, eres la única persona en el mundo que me llama cosas que jamás nadie me ha dicho: Quinceañera, cosa que no me viene nada mal dada mi tendencia a una madurez excesiva que me hace sentirme una vieja prematura en muchas ocasiones; y masculina, que me sorprende y me hace sonreír aún más ya que si fuera icono de algo creo que podría serlo de la feminidad. "Pero si encima juegas al padel como un tío", te escuchaba ayer. Ya sabes que a ti te lo permito todo. Y sí, me lo miraré.


Por tu discreción absoluta,
por tu "jamás me sacarás nada",
por ese "guapa" cuando los demás callan,
por sonreírme siempre,
por tu sinceridad,
por preferir a las chicas,
por tu originalidad cuando aparcas donde nadie lo hace,
por las ganas que me tienes en la pista,
porque sí.

Porque te lo mereces,
porque nos une mucho más de lo que nos separa,
porque no entiendes lo que escribo pero me lees,
porque compartimos algo muy especial.

Por ti, D.

Mirada

Soy tan admiradora de las letras y las palabras que, esta mañana, mientras conducía camino al trabajo (sí, atasco horroroso después de las vacaciones) pensaba que iba a crear un concurso entre los correos electrónicos que recibo semanalmente. Y que podría crear una categoría de premios: el más impactante, el más bonito, el más morboso, el más surrealista, el más osado...

Con el tiempo, lo haríamos entre todos. Y poco a poco, iría creciendo. Iríamos rompiendo barreras y con un poco de suerte, llegaríamos a ser internacionales. Las categorías aumentarían y todos tan contentos.

Esta semana lo tengo claro. Es la respuesta a un correo mío con un tono un tanto ácido, quejica supongo, y no excesivamente amable.


... And the winner is:

"Te leo, y según lo hago no puedo evitar imaginarte con un mono azul de trabajo, un delantal de cuero, camiseta blanca muy ajustada. Delante de un torno afilando un cuchillo de dimensiones estratosféricas. Salen muchas chispas. Parece que lo más peligroso son las chipas hasta que levantas la mirada de refilón. "

Carta

Queridos Reyes Magos:

......... Este año, cansada de pedir paz y armonía para el mundo, os voy a pedir algo para mí. Algo muy especial que me hace mucha ilusión. Un novio. Bueno, ahora que me doy cuenta voy a matizar: un buen novio, que no sé si es lo mismo que un novio bueno.
Fijaos bien en lo que pido porque no quiero ni líos ni amantes ni amigos especiales ni rollos ni nada por el estilo. No. No quiero nada de eso. Quiero un novio, así, a la antigua usanza.

......... No sé cómo andáis de novios en vuestros almacenes. No sé si estarán agotados o si lo habrán pedido mucho este año. Me imagino que no. Últimamente, no veo yo a la gente con muchas ganas de compromiso, la verdad. Pero estoy segura que encontraréis alguno para mí.

........ Durante este año, en el que he sido muy buena, me he cansado de no buscarlo por otros cauces, digamos, más tradicionales. De ahí que me dirija a Sus Majestades, amigos desde mi infancia, que nunca me han defraudado y siempre han querido lo mejor para mí. Sepan los tres que, esta noche, volveré a poner mis zapatos junto al árbol. No, mejor botas. Las más grandes que encuentre. Y ríanse ustedes como el resto del mundo cuando les cuento que, aún viviendo sola, sigo poniendo los zapatos debajo del árbol. Pero la fe que tengo en ustedes es tan grande que no me cuesta ningún esfuerzo. Claro que dada la petición de regalo para este año, no sé si las botas son un buen lugar para dejar un novio. Por eso les concedo una tregua de unos pocos meses, y me basta con que lo dejen en mi camino de la forma que Sus Majestades tengan a bien.

......... No soy excesivamente exigente, así que me fío de su buen gusto y criterio. No hacen falta credenciales ni cartas de recomendación. Sólo que esté dispuesto a ser feliz sin condiciones, a perder la cabeza por mí, a ser posible sin miedos de ningún tipo, y abierto a lo que la vida decida regalarnos.

........ Me dijeron que las rebajas de Enero eran otra buena oportunidad para encontrar lo que busco, pero he preferido remitirles a ustedes mi petición, con la certeza absoluta de que no me defraudarán.

...... El año que viene por estas fechas les contaré cómo se portaron en 2008. Y si fueron todo lo generosos que cabía esperar.

........ Atentamente. Siempre suya.

Viñetas

Siento mucho que no se puedan leer bien las viñetas. Os paso los textos de la del genio de la playa, a petición de Primaveritis, que es la que más difícilmente se lee.


Rubia: Llevamos ya 3 semanas encalladas aquí y ni un barco en el horizonte.
Morena: Mirad, una lámpara maravillosa.
Castaña: Rápido, frótala.
Genio: Ohhhhhhhhhhh, cuánto tiempo. A ver, concedo tres deseos. Sois tres, o sea que uno para cada una. ¿De acuerdo?
Morena: Añoro a mi familia, quiero volver a casa.
Genio: Concedido, siguiente...
Castaña: Yo también añoro a mi familia, me encantaría volver a casa.
Genio: Otra clienta satisfecha. El último deseo para la última señorita.
Rubia: Pufff, mis amigas acaban de irse y yo las añoro. Quiero que vuelvan aquí conmigo.

Rubias

Hay rubias tontas, tontas que no son rubias, y rubias que no tienen un pelo de tonta.

Pero ya se sabe lo que pasa con los tópicos. Que a veces son ciertos.

He dicho a veces.

La mayoría de rubias no somos tontas. Pero parece que para muchas personas, ser rubia imprime carácter. No voy a decir si para bien o para mal.

Hoy, un amigo me ha regalado un divertido libro sobre las rubias. Hagan caso a lo que pone en la contraportada: "Pongan una rubia en su vida. No se arrepentirán".

Ojo a cómo coge la chica de la portada el cartel de TOMO 1. En la última página dice "Aviso para rubias: ¡tienes el cómic al revés!".

En realidad, se trata de un divertido puñado de cómics donde digamos... ridiculizan a las rubias aunque, todo sea dicho de paso, con bastante gracia.

Le he pedido a mi amigo que eligiera la viñeta en la que mejor me viera reflejada. Ha escogido ésta:

Yo he tenido que hacer lo mismo. Y aunque me ha costado, al final me quedo con ésta:

Por cierto, sólo una cosa más. No soporto que por la calle me digan: ¡¡Rubia...!!

Claro que mucho peor sería que me dijeran: ¡¡Tonta!!

Especial

Fue el regalo que le había preparado para el último día del año. Especial. Llevaba varios días buscándolo. Con sumo cuidado. Por todos los lados, pero sobre todo, a todas horas. Dándole vueltas. En cómo hacer que se acordara de él. Para siempre. En llegar allí donde no todo el mundo llegaba.
No tuvo el mismo cuidado con el envoltorio. Se le olvidó decorarlo. Pero como él mismo dijo, no era nada detallista.

"Nunca podré enamorarme de ti".


Fue su mejor regalo para el último día del año. El que preparó con un cuidado especial.
Y ella, incrédula, le dejó marchar.